Le mamme perfette

Avete presente la storia delle mamme imperfette.
Come se ci fossero delle mamme perfette.
Non ci sono mamme perfette, ma solo mamme che sanno fare buon marketing di se stesse.
Per il resto, siamo tutte imperfette, nelle maniere più disparate possibili.

Essere mamme imperfette non è poi così male, perchè non abbiamo viziato figli mariti e colleghi con prestazioni straordinarie e così non dobbiamo combattere con l'ansia da prestazione.
L'essere imperfette e ammetterlo è un ottimo alibi già di per sè.

Poi in prezzo da pagare è naturalmente la disorganizzazione, l'ansia da cesto della biancheria sporca, lo tsunami della roba da stirare, il latte che manca a colazione, la smorfia di disappunto della rappresentante di classe a cui vi siete dimenticate di dare per l'ennesima volta la quota per la gita.

Tra i trip ricorrenti nel mio blog c'è quello della madre perfetta.
Naturalmente c'è sempre un evento scatenante.
L'evento scatenante in questione è questo, cioè che è venuta a trovarmi la mia mamma, da Bologna.
Per darmi una mano, sostenermi, darmi un pò di tregua, aiutarmi in casa.
Di solito, essendo io totalmente folle, e in preda costante dei miei sensi di colpa, due giorni prima che arrivasse pulivo forsennatamente la casa, mettevo pure in ordine, almeno apparente, lavavo i porcellini, svuotavo il cesto della biancheria. E cucinavo pure, in anticipo.
 Così, per fingere, con la mia mamma, di essere una massaia perfetta (che solo il termine massaia mi fa venire i brividi).
Ovviamente non glie davo a bere. Cioè, non è che si può fingere con una mamma di essere cioè che non sei.
E non è per niente bello, poi.

E così a sto giro mi son detta, sai cosa ti dico? E' la mia mamma.
E io sono io.
E lei lo sa.
E io lo so che lo sa.
Non prendiamoci in giro.
E SuperMario sta mettendo i denti. E il cesto della biancheria rigurgita. Ho appena avuto l'influenza. Ho iniziato a lavorare. Non ho una donna delle pulizie. Sono terribilmente stanca.
Sarò me stessa, e pazienza. Incasinata, pasticciona, che non ha la più pallida idea di cosa significhi dare le priorità ( se non quelle affettive).

Lei è arrivata, come un angelo.
Ha sbrinato il frigo, con incrostazioni risalenti al cretaceo, e forse ci ha trovato dentro un mammuth ibernato, di sicuro qualche resto di trota assiderata.
Mi ha pulito tutta la casa. Ha riordinato la dispensa. Ha pulito il frigo liberandosi dei reperti di cibo su cui crescevano muschi e licheni.
Ha svuotato l'infamante cesto della biancheria sporca.
Ha cucinato per me. Ha badato a SuperMario mentre io recuperavo qualche ora di sonno.
Ha spolverato.

Io mi sento molto inadempiente, naturalmente. Inadeguata, in colpa.
Perchè lo so che mentre sto qui a scrivere questo post o mentre cucio una borsetta fatta con una maglietta riciclata, potrei smistare almeno un pò dei vestiti piegati in corridoio da 10 giorni.
Ma io sono io, e se non mi ossigeno almeno ogni tanto, non sopravvivo all'apnea della vita quotidiana, in cui si susseguono doveri e corveè.

Oggi è ripartita e mi ha mandato una sms.
Che diceva più o meno così:
Sei incasinata e sciattona. Ma buona. Un bacio, mamma.

Che io voglio interpretare così: come casalinga sei un vero disastro, però non sei una pessima madre. E forse nemmeno una pessima moglie.